Что-то там маячит впереди?
Все пройдет. Какой-то лопнет хрящик,
Я скрещу предплечья на груди
И сыграю в долгий – долгий ящик.
Всех проблем решением маня,
Будет ящик переправой в небо.
Накрошите в ящик для меня
Музыки, моих стихов и хлеба.
Что там, наверху: свобода, плен?
Синь и звук хрустальных перезвонов?
Мне прощальный марш споет Шопен
Через медь валторн и геликонов,
С высоты моей едва – едва
Будет видно, как в мою могилку
Бросит неутешная вдова
Мною недопитую бутылку.
И в нее нырнет моя душа,
Тихо растворится в алкоголе.
Жизнь и после смерти хороша
В выпивке, закуске и рассоле. |
