Банально говорить об этом,
Не создал, Бог, меня поэтом.
Я слышу глас из ниоткуда
И стих рождается, как чудо,
Подарок призрачных миров...
Очнулась, стих уже готов.
Мой глас, как исповедь души,
Твердит одно: пиши, пиши!
Все то, что я не дописал...
К несчастью, имя не сказал.
Вот к ручке тянется рука,
Терзает глас, издалека.
Он словно позади меня,
Внутри меня, вокруг меня...
Покоя нет увы ни дня,
Когда оставит он меня?!
Вот так за ручку, я берусь.
Вот так в чужие дали мчусь.
С чужой судьбой в века стремлюсь,
А он, смеется, так слегка:
Не отнялась еще рука?!
Ты меньше думай, ты пиши.
Чужую исповедь души.
|
Меня опять ударило в озноб...
Меня опять ударило в озноб,
Грохочет сердце, словно в бочке камень,—
Во мне живёт мохнатый злобный жлоб
С мозолистыми цепкими руками.
Когда, мою заметив маету,
Друзья бормочут: "Скоро загуляет",—
Мне тесно с ним, мне с ним невмоготу!
Он кислород вместо меня хватает.
Он не двойник и не второе "я" —
Все объясненья выглядят дурацки,—
Он плоть и кровь, дурная кровь моя,—
Такое не приснится и Стругацким.
Он ждёт, когда закончу свой виток —
Моей рукою выведет он строчку, —
И стану я расчётлив и жесток,
И всех продам — гуртом и в одиночку.
Я оправданья вовсе не ищу —
Пусть жизнь уходит, ускользает, тает,—
Но я себе мгновенья не прощу —
Когда меня он вдруг одолевает.
Но я собрал ещё остаток сил,—
Теперь его не вывезет кривая:
Я в глотку, в вены яд себе вгоняю —
Пусть жрёт, пусть сдохнет — я перехитрил!