Течёт во мне, недоношенность
Недостаток не красивых ног.
Если ветерок подует,
То на рану, звонкую мою.
Без ран, писать мне нечего.
Описываю глубокие щели.
Если б не роняли,
Тогда, ум на листах не истощал.
Жизнь – карнавал, безлицые предметы.
Хоть и встречаем мы рассветы,
Но как? Наверное, вслепую.
Какие звёзды, какие пируэты.
Парашютист ведь, газеты не читал.
Не могли, разонравится друг другу.
Прям как я, с рваную душою
Расстаться не могу. |