Рождённый сорок лет назад,
Приговорённый и сожжённый,
Зачем-то снова воскрешённый
И возвращённый в пыльный ад,
Чтобы раскрашивать холсты –
Рукой – надменной и упрямой,
Срываться в пропасти и ямы
Голодной, хищной высоты…
Собой непонятый вовек,
Ушедший в траурные норы
Неизъяснимого простора –
Герой, отшельник, человек…
Рождённый сорок лет назад,
Но словно сто веков проживший
И сто вселенных сотворивший,
Горящий, будто звездопад,
Омытый утренней грозою,
Одетый в солнечный туман –
Он весь – возвышенный обман,
Он – тень пророка над землёю…
Он рядом… Здесь… Но нет его…
Он сказкой стал – наполовину,
В тот миг, когда пронзило спину
Бессмертье острою дугой…
9 марта 2014 года; 21:16 |
Спасибо. 
Поэт был тоже светлый, вольный,
И в душном мире не безмолвный,
Поднявший дух Украйны сонной,
Ваятель древности бездонной,
Холсты постигший дней казненных
В стране призрений и преград!