Пролетели праздники в мгновенье.
За Крещеньем чистые снега
белыми метелями по венам
потекли бинтами за стога,
Обмотав дороги и равнины
на раздолье скрученным ветрам.
В ухо шепчут: Нет такой причины
плакать по погубленным страстям.
Их еще не счесть за поворотом.
Свистнет жизнь: И тут они, как тут!
Грызть заставят землю, выть койотом,
а загнешься, - сладко отпоют.
Смерть! - она кому-то тоже праздник.
Мол отмаялся, - оставил нас одних...
Ведь метель не столько душу дразнит,
Сколько манит к странствию живых. |