Проём окна как выход на орбиту,
и слишком грань тонка, что разделяет
уют квартиры, терпеливо свитый,
и стынь промозглой предвесенней хляби.
Стеклом звенящим отделён от мира,
где тающий февраль сдаётся с боем,
но всё же продолжает свои игры,
до дрожи жду свидания с тобою.
Ты там, за оседающим и хрупким
зернёным снегом, не могу дождаться,
когда как птица упадёшь мне в руки
из повседневности шального танца.
И всё до пёрышка в тепле расправишь,
ко мне прижав изломанные крылья,
чтобы поплыть /в объятьях можно вплавь лишь/,
чтобы обоих нас волной накрыло.
|
