Стоит на столе одинокий, остывший чай,
И сердце мотыльком в груди трепетно бьется.
Никому не хочу говорить "скучай"
Тонкая нить моей радости рвется.
Тихая мелодия льется по дому,
Солнца свет в окошко нежно так стучится.
Как же тут мне все знакомо,
Ваза на столе и на холсте волчица.
Ветер трепетный колышет эти шторы,
Новые знакомства нас приводят в чувства.
Вроде бы и есть ночные разговоры,
Но чего ночами мне так грустно?
Летний жаркий зной нам палит души,
Море теплое нам души лечит.
Почему воспоминанья душат?
Время почему же нас калечит?
Фото над кроватью - это память,
Фото на столе и в телефоне.
Знаете, что фото может ранить?
Оставлять картину в полутоне?
На столе ромашки, а не розы,
В доме здесь царит только уют.
Люди ведь рыдают и льют слезы,
Только потому, что их не ждут.
В доме здесь лежат холсты, картины,
В доме этом пишутся стихи.
Ваза скромная и веточка рябины -
Как красивы нежные штрихи.
В доме этом всем гостям мы рады,
В доме этом горю не бывать.
Не нужны нам ни медали, ни награды,
Мы упрямо будем чуда ждать.
Жаль,что это все-всего утопия,
Нарисованные кистью миражи.
Даже не оригинал, а просто копия,
Копия моей немой души.
2013 |