С небес на нас взирает кто-то,
Такая странная забота у него.
А люди всё страдают отчего-то,
Им кажется, что всё предрешено.
Похоже, наказаны уже самим рожденьем.
Эмоции важны, и зависть жжёт опять,
И голова болит с похмелья в понедельник,
И удалось случайно с кем-то переспать.
Но к этому ль стремились мы, рождаясь?
И разве это в планах того, кто в вышине?
Хотели много сделать, на землю собираясь,
А прибыли – погрязли в распутстве и вине.
Прошу прощенья, дорогой читатель,
И думаю, что всё это пишу не о тебе.
Я думаю, ты совершенен, не иначе,
Соринку я ищу, скорее уж в себе… |
