Мне этот город, как судьбы начало:
Бессонницы, печали и тоски,
Дрожащий свет из чёрного кристалла
и отражённый, - в омуте реки,
Где тонкий луч сквозь толщу наслоений
сверлит к душе извилистую течь
и бывшая любовь, стряхнув листву с коленей,
стоит среди зажжённых болью свеч.
Я к ней спешу бесшумным приведеньем.
Через меня на улице поток
бежит вперед - назад в обнимку с тенью,
как мысли по теченью этих строк.
Она же ждёт, забыв о страшной плате:
Не приведеньем, а совсем живой
гуляет сутками хозяйкой по палате
и скалится в улыбке ледяной. |