Мне запомнилась ночь:
чернота отсыревших дорог,
полупьяный скрипач
в грязном пристанционном буфете…
То ли ночь коротал, то ли пил
оттого что невмочь обрести, потерять,
а быть может, и вовсе не встретить?
Кем-то брошенный плащ,
старой скрипки неискренний плач,
что под пьяной рукою
надрывно стонала, хрипела…
И о чём-то своём
плакал в дальнем углу бородач...
До рыдающей скрипки
ему вовсе не было дела.
Только стрелки часов
безразлично смотрели вокруг
и не двигались вовсе,
(ну разве не дьявольский происк?)…
Пахло пивом и рыбой
от грязных стаканов и рук,
и, как будто нарочно,
опаздывал нужный мне поезд. |
Читается песенно!!!
С уважением...