О нет, я вовсе не поэт,
А лишь пытаюсь быть поэтом,
Ведь одна роза не букет,
А только кажется букетом.
Я лишь бредовые свои
Пытаюсь мысли вылить в строки,
И все надежды, и мечты,
Все ожиданья и упреки.
Я не могу писать стихи,
Я просто чувства и надежды
Из недр сердца на листы
Перенести могу, что прежде
В душе хранились, никогда
Не вырываясь из неволи
Я не могу писать стихи,
Я краской слез пишу по боли
Страдания своей души,
Безудержность своих стремлений,
Безумие своей мечты
И безнадежность тщетных рвений
К познанью истины во лжи,
К попыткам выбелить словами
Пустую бездну черноты,
Кошмары заменить мечтами,
И мир, раскрашенный тонами
Равнин вечно холодных снежных
Заполнить радостными снами,
Несущими тепло надежды. |
