Спускаются нити дождя
без ветра, без шума.
Заплаканные небеса –
по лету, по гулу.
Прядёт эти нити ноябрь –
осенний художник.
Листается миг-календарь.
В слезах подорожник.
И учатся грозы греметь,
и молнии светят стыдливо,
Пытается ветер нам петь,
хамсинит хамсин торопливо.
Уходит жара до поры –
до скорого лета.
Ещё полыхают костры
заката, рассвета.
Но стынет ночами ноябрь,
а ливни стоят в карауле,
И ждёт на пороге декабрь
с ветрами-оркестром в бауле.
Земля принимает дожди,
нагретые солнцем.
Забили на речках ключи –
вода лишь на донце.
Нет, снега не ждёт детвора –
здесь вьюги не в моде.
Упавшие листья с утра
вальсируют в хороводе. |
