Дикарь

На пороге синюшный  декабрь
Распластался  застывшею    лужей…
Он  кусает за щёки  -  дикарь!
Он  такой, как бы вовсе не нужен…

Его вроде никто не зовёт,
Его вроде никто не желает -
Он же песни с метелью поёт,
Кожу с пальцев сурово снимает.

Рад  не рад -  он однажды придёт;
Улыбнётся  оскалом морозным,
Обратит воду в искристый  лёд,
Будет славным,  а может  и   грозным.

Видишь поступь его в ноябре -
По замёрзшей земле  в  переулке;
Его руки  на стылой коре,
Бриллианты  в морозной шкатулке.

Он, наверное,   вовсе не плох:
Если есть где-то добрая печка,
Есть на небе мерцающих Бог
И,  влюблённое  в Рому сердечко.