Так ли было: застой, или поза,
Или не оживала строка? -
Но однажды на серую прозу
Разменялся мой мастер стиха.
Он развеял последние мифы
О высотах, где раньше бывал,
Он последней доверчивой рифме
Рог насмешливо подрисовал.
И, казалось, причуда такая
Никакого не сделает зла.
Но, заплакав, к другим озорная
Муза из дому, молча, ушла...
Что случилось, мой мастер, с тобою?
Как без Музы ты смог уцелеть? -
Многотомные полки в покоях,
И картины, и бронза, и медь...
Я в ворота стучу осторожно,
Я собаку его обхожу,
Я спешу по песочной дорожке,
Я стихи перед ним положу.
У стола на террасе угрюмый
Бывший мастер и ныне старик.
Он небрежно подвинет мне рюмку,
Он по-барски откушает стих.
И нежданно, с негаданной силой
Лист прихлопнет дрожащей рукой! -
«Ах, как было всё... как это было...
Как стояло за каждой строкой!» |
