Льётся огнём день угасающий.
В каждом окне застыл ожидающий.
Ветер разгонит все мои вздохи,
И превратит их в новые строки.
Полосы света падают грузно,
Палят, обжигают. Почти что искусство.
Поцелуй на губах обратился печатью.
Стал подобием плена, с особою статью.
Цвет заката вишнёвый так хочется выпить.
Чтобы быть к нему ближе, и "Завтра" осилить.
Чтоб узреть тайный смысл линий с ладоней...
И всего того мира, что маячит на фоне. |
