Как много, как славно об осени писано. Видно и правда она - царица царства особого, цвета лисьего…
Известно, что многим, обычно, снится летом зима, зимою жаркие летние дни... Только осень по сути, ни с чем не сравнима. И знают парки, что вечные предрешенные судьбы вернее вяжутся, когда - листопады...
Никто не мечтает о стылой осени, но когда однажды она наступает, такая трогательно и безнадежно бОсая, золотая такая и простоволосая, все становятся вдруг охмелевшими, языки – косными, девушки – с косами, а в дубравах нежные заскорузлые лешие пишут стихи и на луну посматривают, не зная ни Босха, ни Третьего Рима... и в это время моя родина, моя патрия - неповторима...
Интересное сочетание вышло, когда- театр начинается с вешалки, так и здесь при прочтении, название стихотворения задало тон и это настроение, плавно переходило в повествование о осени...очень здорово и особо подчёркнутое отношение к родине в завершении только добавило нужных акцентов. Очень понравилось.
Может быть, вы и правы. Но по моим ощущениям - никто не мечтает, но с ее наступлением многие впадают в особенное состояние. И это несмотря на отдельные абстрактные заявления: "люблю осень".
Я, кстати, тоже всегда отвечаю: осень - мое любимое время года.
Почему? Это, вообще, интересное признание. А вот некоторые авторы и комментаторы правы всегда. Категорически! . Сплошной обух. По определению. Знакомо?
Еще раз: спасибо, Саша! Удачи!
с какого-то угла зрения, вообще штука неправильная. 
Правильная - не поэзия. 
Почему? Это, вообще, интересное признание. А вот некоторые авторы и комментаторы правы всегда. Категорически! 
. Сплошной обух. По определению. 
Знакомо?