Листья кружат, гонимые ветром
По тропке осени в пламя костра.
Искры жгучесть, и… станете пеплом:
Игра в догонялки - только игра.
Как ни шуршите, свиваясь в кокон,
Но жизненный пыл ваш тихо угас.
Ствол не спасёт живительным соком:
Всему своё время, всему свой час.
Ложе цветное тускнеет быстро,
Сложили крылья надежд мотыльки.
Пламя костра, летящие искры.
Всё. Остановка для белой тоски. |
