Я опять повторяю круг, разрываю свою хандру,
чтоб уверенным стать к утру, снова пробую и беру
у себя же взаймы искру, продолжая вести игру,
словно завтра уже умру, не на жизнь ободрав кору.
Но напрасно сначала всё, новый день меня не спасёт,
мудрость мне не вменит Басё из каких-то своих высот,
не раскрутится колесо, не очистится ночь росой,
сколько бы ни прошло часов, как в музее мадам Тюссо.
Эта грусть о тебе, ты знай, это вечный в душе раздрай,
сборы в дальний прекрасный край, там, где вереск, где иван-чай
ложем для мотыльковых стай, словно с чистого всё листа,
чтоб любить, так уж досыта, ты со мной во мне прорастай…
|
Влад, это меня не пробрало, но все равно рад, что ты появился. 