Разложим по полочкам то, что имеем:
характер и знание онтогенеза,
но всё это словно комета Галлея
куда-то летит, а зачем – неизвестно,
когда застилает любовь как завеса
рассудок и логику, мучает, душит,
сменяет желаньем науки аскезу.
И словно в полёте заложены уши,
не слышишь, не видишь опасности свыше,
не чувствуешь боли, не чувствуешь фальши,
когда тело к телу всё ближе и ближе,
и ты уплываешь всё дальше и дальше.
Так что же в итоге имеем в активе,
один на один с тёмной комнатой ночью?
Глаголы безличные в инфинитиве
и чувство неясное, что обесточен.
Но онтогенез продолжает работу
взросления, опыта – через потери.
Чтоб не было фальши, лишь чистые ноты
звучали, и чтоб не напрасно ты верил.
|
