Шляюсь.
Липнут шаги
к тишине дворов,
бьётся осень о подоконники.
Сожму кулаки - здесь царство воров -
и худшие метят в разбойники.
Ветер
треплет осени
вихрастый затылок -
мол красива для ноября еще..
Кровью в горла битых бутылок
в мозг втекает белибердяевщина.
Вечер.
Есть время
разглядеть в плоском
трехмерную выпуклость разложения,
есть силы еще осознать мозгом
суть ожидаемого отторжения
живого
от мертвого,
тела от головы,
рационального от неминуемого.
Гляжу на неба жухлый пучок травы,
и кажется - взглядом сомну его ...
Луна
светит ярко -
можно читать
негласный кодекс законов улицы.
Здесь счастья нет - есть одна мечта,
но она никогда не сбудется .. |
Что- то эта осень уж слишком осенняя, не находишь, Саш?
но..поклонники Бердяева наверное (очень понравилась игра белибердяевщина) хулиганят только ментально..не марая реал собой...
иногда дерзкое и откровенное желание мечты приводит к последнему дню помпеи..причем ежедневному...и мечта сгорает не долетев до...
иногда..и это происходит еще реже ..но бывает...шаг в сторону и отстраненность от исполнения..как раз поворачивают мировые течения в сторону ее..а словесный зарок..может преодолеть разве что другой словесный поворот...
но
я тоже предпочитаю не верить
а просто ждать...
а может..
мне близко ваше городское..именно с привкусом урбо..восприятие природы и сама картинка создавшаяся в голове про осень..ее вихры..вспомнила один любимый рассказ..где в картине осени..выставленной на поляне ..заходя в нее пропадали люди..навсегда..перешагиваяя в реальность осеннего леса...
так в вашем стихотворении можно жить..
он искренее и очень
катализирующее...побуждающее к жизни..и маленькому внутреннему хулиганству...
все поэты..партизаны любви...в лесу общества...