Звенит, скорбят, иконостас
На мятом пиджаке.
Давно старик пускался в пляс
В задорном далеке.
О, Боже, в чем его вина?
В итоге лишь война,
Второй инфаркт да ордена
И больше ни хрена.
Как быстро жизнь твоя пришла
На скользкую черту,
А помнишь, грызли удила,
Пьянея на лету!
Эх, молодость фартовая!
Дороги налегке,
И валит масть червовая
К тузам в твоей руке.
Теперь не сходился баланс.
В собесе пуп земли
Беззлобно думает про вас:
Скорей бы отошли.
Когда-то всем придет труба.
Живи, старик, крепись!
Пусть кто-то думает – судьба.
Нет, это просто — жизнь. |