Степь предо мною.
Какой-то миг, и ковыли слегка окрасятся зарею
Лишь птицы в черном – воронье.
А по обочине – полынь.
Совсем уж беспризорная трава.
Под ветром утренним вдруг закивает головою,
(И непонятно, с кем ли, с чем ли?) соглашаясь.
А тронь ее – польется запах.
Он вязкий, терпкий, колдовской.
Тот запах перенял златистый вермут итальянский.
Я помню вкус, букет того вина…
И ширь степей, и воздуха свободу
Впитал тот вермут вместе с запахом полыни.
Италия! И кровь горит, не стынет…
Но я – других корней. Я родом из России.
И, к сожаленью, не бывал в стране беспечно южной.
Не виделся я с ней ни разу…
Рим и Верону узнавал по книгам и рассказам.
Переживал трагедию Ромео и Джульетты ,
И болью отзывались страсти эти.
Два рода: Капулетти и Мантекки
Смогли объединить любовь и смерть,
Не зависть и не страх.
Любовь и смерть –
Два полюса непостижимых для понятья.
Как две вершины в небесах!
И я, пока что, на земле. Увы и ах!
Куда ни глянь, на весь размах, все степь.
Полыни запах. |
