Любви не может оказаться слишком много.
Ее всегда кому-то не хватает.
Она в нектаре сказочного меда
Трудами пчел и плачет и страдает.
Любовь живет в желаньях поцелуев,
Согретая теплом невинной ласки.
И разжигает, бережно смакуя,
Пожары в ночь неутомимой страсти.
Взрывая мир небесных наслаждений,
Будь то в ночи, иль в свете бури бденья,
Несет в себе источник бытия.
Так появляются и жены и друзья.
Избранники, откинув боль влеченья,
К исчадию развратных юных тел,
Ведут к распятию, где силой воскресенья,
Оставят дух безумья не у дел.
И Агнец вечных жертвоприношений,
За гранию плевков и унижений,
Взойдя на казни страшной плаху
Простит и палача в застиранной рубахе...
Любовь – есть жертва, вот все пересуды.
И эта истина, излечивая мир,
От немощей души, как от плотской простуды,
Когда-то приведет в чертог на брачный пир. |
Прекрасно сказано. Чтобы так сказать, надо перестрадать. И верить.