Пейзаж в окне безудержно рыжеет,
Его "ирландцем" в шутку я нарёк...
Разбросит листья осень-ворожея,
Колодой карт. Мне выпадет упрёк,
За то, что лето кончилось так рано,
И балом стали править холода,
За то, что солью сыпался на раны,
Зарубцевавшись шрамами в следах. |
