Осенний парк совсем пустой.
Иду, а в мысленном потоке
Всплывает образ дорогой,
Такой родной и так далёкий.
Здесь жили в тишине мечты,
Тихонько жили, не шумели,
Об этом знали я и ты,
- Их воплощали, как умели...
Одни - сбылись, другие - нет,
- И ожидают на скамейке
Меня и, чей оборван след,
- Ту, чьи закончились ступеньки.
А листья желтою строкой
Поэму пишут под ногами,
И мой обычный не-покой
Шуршит спокойными слогами... |