Парадный строй еще неспелых грядок
Плывет в очах неровной чередой,
И пот струит дождливыми ручьями,
А плоть терзает предиюньский зной.
Хлопковый урожай, что временем весенним,
Затеял на полях неравный бой,
Меня толкает на рубеж передний,
И я веду джигитов за собой.
И вот уже в руках кетмень тяжелый,
Проверкою моих натужных сил,
Мелькает, возбуждая дух бредовый,
На поле, где вчера сорняк косил.
Там разминая соль хлопковой горсти,
Желания оставив не у дел,
Мы утомленной силой злости,
Рубили сорниковый беспредел,
А солнце разудалыми лучами,
На поле разыграло сущий ад,
Но мы нашли опухшими очами,
Победы урожайной добрый клад.
А позже разухабистой походкой,
В прохладу, что готовил нам шипан,
Ползли к просторам узкой жесткой койки,
И там ныряли в сна глухой туман.
А там во сне забытая дивчина,
С косою русой через белое плечо,
Дарить мне стала ласки беспричинно,
В объятья заключая горячо...
Я вижу, что когда страда минует
Руками обовью желанной девы стан.
Она меня к тебе страна ревнует,
Я ж воин твой, родной, Узбекистан.
И не отдам тебя во власть лихих страданий,
Порукою тому - моя мужская честь,
Прими глаголы славы, обещанья,
Джигита слово на безмене взвесь.
Моя страна, ты светишь во вселенной
Газельной песней Алишера Навои.
И снадобьем целебным Авиценны,
И мудростью Хайяма рубаи. |
