A Late Walk
When I go up through the mowing field,
The headless aftermath,
Smooth-laid like thatch with the heavy dew,
Half closes the garden path.
And when I come to the garden ground,
The whir of sober birds
Up from the tangle of withered weeds
Is sadder than any words
A tree beside the wall stands bare,
But a leaf that lingered brown,
Disturbed, I doubt not, by my thought,
Comes softly rattling down.
I end not far from my going forth
By picking the faded blue
Of the last remaining aster flower
To carry again to you.
Robert Frost
Поздняя прогулка
Иду по скошенному полю,
Снопы все высохли уже,
Намокшая росой солома
Закрыла часть дорожки мне.
Когда я возвращаюсь в сад,
То пробуждаюсь пеньем птиц.
Но вид пожухлых уже трав,
Лишь огорчает, но на миг.
Деревья все обнажены,
И лист коричневый висит.
Но мысли все мои о нём,
Он их не слышит и летит.
Я завершил свой путь в саду,
Набрал цветов лишь голубых.
У ног вам астры положу,
Их приносить всегда готов. |
