О большом и великом не пишется,
Ритмом хром, в раскоряку во времени.
Повседневность на низменном зиждется
От заката до новой темени.
Нет, не ною… Давно не хочется
Жить за «хлеб», только глупо даром.
Что-то скисли пророки, пророчества,
Непотребным вдруг стали товаром.
Прикупили ума «учёные».
Нет идеи, так кто писатели?
ОН всех любит и все прощенные,
Обречённые, толкователи.
Оцифруют по новой историю,
А скрижали опять зароют.
В них угроза любому строю,
Да к тому ж безразмерно стоят.
Протрендюсь и не стану хмуриться.
Жизнь без выбора под небесами.
Роллтон жаждал со вкусом курицы,
Мне всучили опять с грибами. |
