***
Время бездарей.
Слеты дневных упырей,
шашни оборотней,
обывательский кворум.
По карманам
хлопушки с дерьмом
и петарды,
начиненные загнутыми гвоздями.
Чтобы встретить чужих,
не страшиться своих.
Ох, уж эти старинные штучки –
кинжалы,
в перстне яд…
Несерьезно.
Да был бы,
был бы Моцарта грохнувший
каплю умнее,
он бы просто к нему
повернул всю свою
тривиальную личность,
и в ней ягодицам
дал решительно выразить
все превосходство
над мозгами,
поправ предрассудки
относительно дара,
таланта, искры
(нечто Божьей?),
решительно, да, не колеблясь,
водрузив воровское над правым,
издав
трубный звук,
как у Данте
тот бес в преисподней.
Вот и всех-то делов…
И, дослушав овации,
зорких коллег,
удалился бы прочь,
наведя здесь порядок,
на обидчика
не обращая вниманья.
Ибо эта симфония
всем показалась не хуже.
И стоило ли,
господа,
столько лет унижаться,
завидовать,
комплексовать?
6 января 2012 г.
***
Моя безумная надежда,
ты обезумела давно ль?
Тебя, как голубя, я глажу,
неловко, грубо,
в дверцы клетки
вонзив трясущиеся пальцы:
ты здесь еще?
Здесь, здесь…
Я глажу
тебя,
как голубя,
косясь
на тротуар,
что расстелился
внизу, как саван,
а на нем
снуют рассветные кошмары,
с которыми я слиться должен
сегодня так же, как вчера.
Надежда, гуль-гуль-гуль, надежда,
моя безумная, смешная…
Да, ты и я друг друга стоим.
Нам обкорнали до упора
любовь и крылья,
веру в счастье,
и ввысь взметни тебя,
ты канешь
туда, на синий тротуар,
на головы и на капоты,
как тополиный самолет!
И твой зигзаг неадекватный
не важен будет никому…
Кровоточащее терпенье
воронкой вертится в зрачках,
и лучше нам в глаза друг другу…
Что нынче, что вчера, что завтра,
что завтра, нынче, что вчера,
сегодня, завтра, завтра, нынче…
И есть ли шансы обмануть
друг друга
в чем-нибудь обратном?
14.01.2012.
***
Падает, падает…
К утру совсем заметет.
Как мы хотели его,
и, казалось уже,
зря наступил Новый год.
Имени нет ему,
зря произносишь ты глупое: «снег»!
Шаткий веревочный мостик
наши слова,
да еще в такую метель
(вот ведь, и я туда же;
а впрочем, любой поэт
пижон и болтун,
болтун и пижон).
Слава Богу, что он
настолько глухонемой.
Бегай за ним, гонись,
чтоб приклеить
готовый свой ярлычок!..
Чисто и пусто во всей Вселенной.
Дети слепят страшилу-снеговика.
Ветки, как грабли, в стороны.
Пусть декламирует вирши свои
пока.
15.01.2012.
***
Если ты им не нужен со всеми стихами и песнями,
если чернь с цепи сорвалась, где сидела три века подряд,
значит, выдумай версию в тысячу раз интереснее,
чем реальность. Покинь и забудь ее пошлый детсад!
Как буддийский монах на песке у реки тонкой палочкой
выцарапывает пару строк, удивительных строк,
и волна затирает их с грацией чисто русалочьей,
между тем как уже далеко
он шагает,
молясь на восток…
19.01.2012.
***
В.
Монохромная зимняя сказка
в день развития лунного года.
Экспозиция снежных кораллов
и берез слоновая кость.
То насесты для белых драконов,
разносящих дары одиноким,
старикам, нищим, детям…
Поземка,
точно след от хвостов их,
змеится.
Отпечатки тракторных треков
вдоль сугробов –
отметины лап.
Для кого-то судьба,
для кого-то всего лишь
пурга,
подметающая переулки…
23.01.2012.
Центр души
Холодно в комнате,
ставшей затвором
плюс кабинетом
и мастерской.
С желтых обоев
сошла позолота.
У батареи
вид виноватый,
остолбенелый,
облупленный вид.
Музу сюда
калачом не заманишь.
Щиплет на тучных
столичных лужайках
травы-муравы
прагматик Пегас.
«Логово лузера» –
так, вероятно,
эти квадраты бы обозвали
умники всякие и зубоскалы,
молокососы-интеллектуалы,
что беспокоит
мало меня…
Центр души,
коли не прибедняться,
неизмеримо теплей и богаче
той людоедской
и дьявольски скучной
схемы,
в которую втиснули мир.
31.01.2012.
Первый
Спешно заклеймен,
изгнан из Парижа
Франсуа Вийон.
Вырезан, как грыжа.
Выброшен во тьму
внешнюю при жизни.
Помоги ему,
Господи!.. На тризне
собственной теперь
будет он повсюду.
Человек ли, зверь?
…Навсегда забуду
многое, клянусь.
Но не миг позора.
Вкус вина и вкус
хлеба. Только вора
и убийцы я
кличку, словно знамя,
вам войной грозя,
понесу веками!
5.02.2012.
***
… в шляпке белее лебяжьего пуха,
муфту прижав, как спасательный круг,
пела она что-то сентиментальное, Боже!
с крохотной сцены в провинциальном парке.
Слушателей было мало –
три пожилые дамы,
трое с вином,
две собаки, ждущие новой подачки,
парень-газетчик…
Аккордеонист раздирал инструмент,
больше похожий на рыбака,
объяснявшего,
что он поймал в воскресенье.
Звук поглощался раковиной постройки
позапрошлого века,
но до меня ее голос
все-таки доносился
(сюда, за мой стол)
через два столетия с лишним.
И, убежден, к ней долетали
мои аплодисменты.
А иначе зачем
она вдруг поднимала
личико радостного ребенка
и так напряженно что-то искала
в безоблачном и беззаботном небе?
9. 02. 2012.
Эскейпизм на морозе
Если в дурдоме бьют санитаров,
значит, неладно что-то…
И впору
вспомнить про опыт Гарри Гудини,
знавшего, как убежать отовсюду.
Из-под замка,
из воняющей хлоркой
камеры,
из сундука,
погруженного в куб
фосфоресцирующий, синеватый -
гиблый аквариум для одного
головоногого…
Ну, наконец, -
из туго стянутой подлой сорочки,
торс облепившей,
не хуже, чем кожа.
Так человек убегает нормальный
от кучи психов,
и это есть данность,
будущее,
вдруг представшее в трюках
американца еврейских корней.
4.02.2012. |