Не интересны вам мои грехи,
И не нужны пороки и паскудства,
Я не поэт. И это - не искусство.
Но все же вам прочту свои стихи.
Ах, как вам чужд моих признаний шквал!
Вы холодны… Но что такое чувства?
Я не художник. Это – не искусство.
Но все же ваш портрет нарисовал.
Лишь, день за днем, в душе любовь храня,
Не потерял пока что к жизни вкуса.
Не музыкант я. Это – не искусство,
Но все же вы послушайте меня.
И я не в силах горе превозмочь:
Вы, обойдясь без длительных напутствий,
Сказали прямо: «Это не искусство,
А потому, скорей идите прочь!».
И к черту все! Померкла радость дней,
И на душе бессмысленно и пусто.
Да, я никто. И это не искусство.
Но оттого люблю еще сильней. |