Напишу я письмо в...Никуда.
Подожду три столетья ответа..
Загудят надо мной провода:
" Вам привет, от большого ПОЭТА!"
...Он по прежнему пишет стихи,
И...колотит эдемские груши.
Отпустил ему ГОсподь грехи,
Когда Дьявол забрал его душу.
Она писала письма в никуда.
Она легко раскрашивала строки.
Душою - вовсе не черства.
Из глаз лились чудесные потоки.
Она была поэтом, как ни странно.
И даже в восемьдесят о ней ходила слава.
В ней зажигались тысячи огней искусства.
Она искала музу в анемонах и вызывала чувства.
Но лишь погас последний на улице фонарь
В тот ранний вторник, в зимний холод,
Она перенеслась со строк на холст
К тому, что был когда-то молод.
И стала тихим, неприметным всем цветком.
Ромашкой, белой и невзрачной.
Но он любил её душой.
Как только то бывает в детских сказках.
Круто! Сам послал, сам и получил!
А воды воды утечет...просто мрак!
Канут все, вместе с Пушкиным, в Лету,
Пионеры придут, просто так
На могилу к Большому Поэту
В любом тексте есть еще и подтекст... 
Маша Шкумаева
Она писала письма в никуда.
Она легко раскрашивала строки.
Душою - вовсе не черства.
Из глаз лились чудесные потоки.
Она была поэтом, как ни странно.
И даже в восемьдесят о ней ходила слава.
В ней зажигались тысячи огней искусства.
Она искала музу в анемонах и вызывала чувства.
Но лишь погас последний на улице фонарь
В тот ранний вторник, в зимний холод,
Она перенеслась со строк на холст
К тому, что был когда-то молод.
И стала тихим, неприметным всем цветком.
Ромашкой, белой и невзрачной.
Но он любил её душой.
Как только то бывает в детских сказках.
Умение любить - дар божий!
И какой же он поэт если бог не дарил даром тем который правит душой?!