Н а траве не хлопья пены серебристой,
И не мотыльками атакован дол,
И не сливки кто-то, торопясь, разбрызгал –
То тысячелистник дивно так расцвёл.
Говорят, на стебле – тысяча листочков.
Как-то я пытался в детстве раз-другой,
Тыкая соломкой, подсчитать их точно,
Но, устав, сбивался – и махнул рукой.
Хоть смотри одним лишь обострённым оком,
Хоть двумя – всё тот же бесполезный труд:
Подсчитать их можно лишь под микроскопом,
Только микроскопы рядом не растут.
Те мои подсчёты сразу позабылись.
А сегодня в умной книжке прочитал,
Что цветков на стебле целых двадцать тысяч!
Я, припомнив детство, проверять не стал.
Если бы по штуке подавать мне в руки,
Я бы ради шутки посчитал их все
С пользой для науки за одни лишь сутки,
Лишь бы я от скуки не уснул совсем.
Но в пейзаже лета главное – не это,
А разлив цветочных пряных облаков.
Если б сдвинул ветер белые соцветья,
Сверху б он казался чашей с молоком.
Птицы бы слетались в дол со всей округи,
Чтоб испить парного и продолжить путь.
Я со дна той чаши поднял бы им руки,
Чтоб на них садились отдохнуть чуть-чуть.
5 июля 2013 г. |
