Родился стих. Не чистых пусть кровей,
Но от души, и он- подарок миру.
Но критики изогнутых бровей,
Не избежать поэту-не кумиру.
А здесь не так! А тут и вовсе ляп!
Вы не поэт, вы графоман, милейший,
Вам не дождаться поднятости шляп...
Эй, критики! Поэзия не гейша.
Она вам не обязана ни чем,
Учить её не надо разным позам,
Её перо без крови на мече...
Займитесь ка, воинственные, прозой.
| Помогли сайту Реклама Праздники |
И все рожают, не жалея сил.
Рассерженный на критику подобен
Ученику, что "лебедя" схватил -
Обиженно карябает на парте:
"Весь мир - г**но, учителя - козлы!"
...а ваш стишок, родись он, скажем, в Спарте,
Давно б летел со свистом со скалы.
Как, впрочем и экспромтик мой корявый,
Который в топку я отволоку.
Мне нечего стыдиться, боже правый!
Экспромт мой плох, но он под стать стишку...