Покуда тикают часы... (Памяти автора сайта "Фабула")

                         За окном уже рассвет,
                         Птицы зачирикали…
                         Мне ж покоя нет и нет.
                         Стих часы натикали.
                                                  Валечка


          Покуда на ветвях ольхи
          воробушки чирикают,
          мы будем сочинять стихи.
          Часы покуда тикают.

          Пока по лиственнице клёст
          затейливо курсирует,
          да не оставят Джойс и Фрост
          того, кто их цитирует.

          Мир затаился и притих,
          предчувствуя агонию,
          однако не теряет стих
          высокую гармонию.

          Скользит сосновый карандаш –
          старинное орудие,
          а вдалеке звучит всё та ж
          мажорная прелюдия.

          И разбегаются миры,
          и сходятся галактики,
          как будто дети для игры
          сворачивают фантики.

          Но скажут нам, что Джойса нет,
          труднодоступна Молли,
          и никого ещё сонет
          не спас от горькой боли.

          Покуда критик-диагност
          глумиться едко смеет,
          в гробу пусть вертится Р.Фрост,
          покуда не истлеет.

          Но если клёст и воробей,
          ольха и дуб – вселенные,
          то – говори уже скорей
          слова обыкновенные! –

          бессмертен Фрост, и Джойс таков
          вне всякого сомнения,
          пусть служат строки их стихов
          нам всем. Для вдохновения.

                    _______

         Вот так из ничего, из слов,
         попутно кем-то брошенных,
         растут прообразы стихов,
         собою огорошены...