вдохновение ли

Поэзия – она цветок нежнейший,
То оттолкнёт, то манит взглядом гейши,
То ливневым дождём в ненастный вечер
Одной строкой выходит мне навстречу.
То замолчит – ни строчки, ни словечка,
То зажурчит, зашепчет, словно речка,
То вдруг найдёт совсем нелепый повод -
Привяжется каким-то странным словом.
И не понять, откуда что приходит.
Когда в душе творится что-то вроде
Цунами, урагана или шторма
Поэзия больную душу кормит.
Слова и строки, рифмы и созвучья
В душе  разгонят сумрачные тучи.
Какое-то мистическое чудо…
Откуда ты, поэзия? Откуда?
 

Самое сложное - сюжет. Писать банальщину про лютики-цветочки или любовь-морковь не хочется. Должно быть что-то, что цепляет тебя и, если всё получится, зацепит читателя. И если приходит мысль (а лучше - удачная ключевая строка), садишься за работу. С трудом ворочаешь глыбы слов, фраз, вгоняя их в прокрустово ложе размера и ритма. Подряд- редко. Чаще, успеваешь записать удачную фразу или строку среди кучи пробелов. И так - фрагментами, лепишь мозаику. Бывает изначальный смысл теряется. Пришла удачная рифма, но писать хотел не об этом... Пофиг, продолжаем. Так из обычного новогоднего стишка, задуманного изначально, получилось то, что получилось (Последний день). Но я доволен. А бывает -  недоволен. И тогда стираешь всё к чёртовой матери - чушь! И снова неделями ждёшь мысль, сюжет...
Очень легко обычно пишутся пародии - тут уже (если зацепило чужое) перед глазами готовый макет, знай только "глумись"! )) Шутка.) Но пишется быстро.
Как-то так.

А. Розенбаум:

"Я срок переходил.
Под сердцем плод тяжелый.
Боюсь, что мертвое
Рожу теперь дитя.
А доктора мои — ханыги и пижоны,
Им не понять самим, чего они хотят.
А коль стихи умрут,
Свет белый не обидев,
Так для чего живет
Тот, кто грешил в ночи,
Тот, кто ласкал перо,
В нем женщину увидя,
И кто, прикуривая, пальцы жег
На пламени свечи?
Стихи стучатся в мир
Доверчиво и властно,
Они ломают кость
И выгрызают плоть.
Но не родиться им —
Потуги все напрасны, 
И леденит мне грудь
Сыновнее тепло.
Я схваток не боюсь,
Как избавленья жду их 
От всенощных моих
Болезненных толчков.
Я не хочу нести
Кладбищенскую тую
На холмик мертворожденных стихов.
Все к лучшему идет:
Идущий да обрящет.
Но что обрящет он,
Во мне сидящий плод?
А телефон молчит,
И пуст почтовый ящик —
У докторов моих
Полно других забот."

...раньше так и оставалась недописанной строка (две, три...). Сейчас понял, вау! так здесь надо работать...

"борешься с навязчивой мыслью, что поэзия – не твое",
пока написанный стишок на некоторое непродолжительное 
время тебя от этой мысли не отвлекает.

 

Я полночи не спал. Все стихи я писал. О любви и о той, кем я болен. Я полночи не спал. В мыслях рифмы искал. Когда нашел, то остался доволен. А потом по утру, Засыпал на ходу. Голова моя сильно болела. Снова лег на кровать, Но ее не унять. Боль в висках моих сильно звенела. Я полдня пролежал, На обед не вставал, Воды просил принести, чтоб напиться. Я таблетки глотал, Печенью рисковал, Но никак я не мог излечится. Но послушай мой друг, Настал вечер. И вдруг, Голову мою боль отпустила. И я снова не спал. Все стихи сочинял. О любви и о той, кем я болен. И в ночи при луне, Не до сна было мне. Видно уж на то Божья воля. И опять по утру, Был я словно в бреду. Но за то, я остался доволен. 09.02.2025

Наяву или во сне
Я пишу назло жене.
И такой у нас рапид,
Что она назло храпит.

«Я работал над корректурой одного из моих стихов всё утро и убрал запятую. Во второй половине дня я вернул её обратно»
Оскар Уайльд

Вообще-то себя и поэтом себя не считаю. Для меня это способ поделиться с сообществом своими идеями, облачёнными в рифму. Иногда эта рифма появляется и записываешь её на клочке бумаги, или запоминаешь. Часто упираешься в стену, когда не идёт. Тогда делаю паузу, иногда надолго. Поэтому у меня много незаконченного. Но в основном доделываю до конца. И когда это происходит- получаешь какое-то удовлетворение  от того, что есть результат. Вообще о написании стихов я высказался в своём стихе "О чём ты, Бро?"

Почти так и происходит. Только вместо компьютера, телефон, а в нем блокнот.
Бывает, стихотворение рождается сразу, а бывает долго и мучительно.