Я не знаю ни ямба ни хорея,и, возможно, это плохо, не спорю. Но когда я записываю свои мысли, в последнюю очередь я думаю (а точнее, я вообще не думаю) о том, как называется тот или иной оборот, как называется тот или иной прием. Пишу просто по наитию, по умолчанию.
Стихоплет? Графоман? Человек, страдающий словоблудием? не знаю.. никогда не пишу ради того, чтобы только что-то написать.
Но и остановится не могу, если душа поет (плачет, матерится, думает, скулит, грустит, взлетает - нужное подчеркнуть)
Я просто записываю то, о чем думаю и чем хочу поделиться, высказаться, может выплакаться... а уж то, что оно оказывается ритмичным и имеет рифмы - непонятное мне совпадение.. Поэтому пытаться мне доказать, что я хреновенький поэт - не нужно. Не нужно. Не потому, что я поэт отличный. Нет. Я не поэт в принципе и нечего "обзываться" поэтом
Да кто тебе сказал, что я Стихи пишу?
Такая ерунда.. не слушай эту ересь...
Я просто на кусочки - душу потрошу
И раздаю тому, кто топчется у двери...
Кто мимо проходил - и вдруг свернул с пути,
Заслушался меня, иль пожалел украдкой?
Кто знает, сколько вас - успеет так войти,
И скольким моя боль покажется чуть сладкой...
А ты, вооружен, и лупой и пенсне...
И ищешь /вот смешной!/ - меж строчек своды правил,
Измерив по слогам - что именно - во мне?
И снова всю меня - чему-то сопоставил...
Пытаешься впихнуть - мой крик в скупой шаблон...
А он - испуган тем, что с ним - вот так, по-скотски...
И ты - скрививши рот - чрезмерно удивлен,
Что мне не близок Блок, да что там - даже Бродский!
Да, может я не "чту".... А разве - я должна?..
И пусть моя - легка и одинока лодка...
Да, у иных - СТИХИ!!, как тонкий вкус вина,
Моя же боль - груба, но действенна, как водка...
И пусть моя, вчера - безмерная душа,
/ведь каждому - кусок/ вдруг съежится шагренью,
Я знаю, что пока ко мне еще спешат -
Она не улизнет к чужим стихотвореньям...
«Разбросанным в пыли по магазинам,
Где их никто не брал и не берет,
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черед.»
/13 мая 1913 М.Ц./
Мои – не вИна! Их не будут брать,
и очередь – застрянет где-то «пЕред».
«ушла на базу» слава…
Кто-то верит,
что после – станет гением. Не врать -
себе, другим… предпочитаю - быть
пусть «третьей справа, ряд сто двадцать пятый…»
Мои – не вина!
Я ж не виновата,
что добровольцев нет мой уксус пить…
В рядах «поэтской братии» – разгул,
друг друга дегустируют со смаком,
толкаются локтями…
Я же с браком
своим перебродившим жмусь в углу…
Мои – не вина!
Но который год,
строка - к строке… и, не дрожа за «марку»,
сама - себе, и "в стол" – коплю подарки…
И пусть «никто не брал и не берет».
Но будет гость, я верю, в лавке вин,
протиснется в толпе.. стыдлив и робок,
и, отвернувшись от элитных пробок,
мою мензурку выберет…
Один.
(о, да...) и на первом же окололитературном сайте, где я выложилась, я уже развесила уши, будучи готовой а-ля "ах, хвалите меня, хвалите"..на меня напали критики, а я, естественно отбивалась как многие авторы это делают "ничего Вы не понимаете! надо читать смысл, а разбирать на запчасти! я так думаю, это моя душа" - ну, и в том же роде..
2. тянутся и ещё потянутся не один-два-десять, - сотни. потому што есть к чему и есть за что...
Уж моей вреднючести поверьте
У вас есть великолепные стихи, потому что сочинитель - талантлив
СЧАСТЬЯ большущего и бесконечного вашему дому! и всех удач вам с Ромкой