стихи об СВО (ч. 1)

Михаил Афонин
Донецкая Народная Республика, г. Донецк

ДЕВЯТАЯ ЖИЗНЬ

Я старый окопный, потрёпанный кот.
Хромаю, скачу на трёх лапах.
Я тот, кто с солдатами рядом живёт,
И сам называюсь солдатом.
Стою на довольствии, хлеб с тушняком
Свои для меня не жалеют.
Ещё я с комбатом немного знаком
И даже считаюсь главнее.
Бывает, с ребятами песни пою,
Бывает, что на бэтээре,
Под выстрелы лезу в жестоком бою
И в нашей победе уверен.
А что на трёх лапах, так то не беда
И жизни моей не помеха.
Бандеровский снайпер играясь, видать,
Её отстрелил мне для смеха.
Недавно и в танке пришлось воевать.
Вот это, скажу вам, махина!
Наводчик орал: «Ах вы, чтоб вашу мать»,
Им можно при мне, я — мужчина.
А в общем — живу. Вот сейчас подремал.
Чихать, что не стану белее —
Свои восемь жизней уже потерял.
Девятую — не пожалею.

Никита Брагин
г. Москва

В ЧАС ПОСЛЕДНЕГО ГРОМА

Через многие-многие годы наступит весна —
в час последнего грома и первого вздоха сирени
внучка тихо попросит, забравшись к тебе на колени —
расскажи, что такое война.

И тогда на мгновение ты онемеешь,
и промчатся сквозь память жестокие майские дни,
где в крови лепестки, где встают смоляные дымы,
извиваясь по небу, как змеи.

Но затем ты расскажешь о том, что любил и мечтал
о зеленых полях и садах в подвенечном уборе,
и о городе белом у самого синего моря,
где в печах-исполинах рождался металл.

И о том, как алеет заря над золой террикона,
как проснулись подсолнухи и серебрится река,
и война умирает слезой на щеке старика,
и Азовское море смеется на детской ладони.

Олег Бутенин
Курская область, г. Железногорск

ВКУС АРМАГЕДДОНА

В стремя день запихивает ногу,
Лошадь ржёт без ропота и фальши.
Отвези-ка чалая ей-Богу
Чёрный день из этих мест подальше.

Запах серы, вкус Армагеддона
Дождь разбавит кровь на поле боя.
Вот уж осквернённая Мадонна
В крест прицела смотрит с аналоя.

Все успеют в небо на беседу
Из огня и копоти воронок;
Мальчик, не предавший память деда.
На плацу «зигующий» подонок.

Как же недобили, проглядели
Злую мразь с крестами на шевронах
Маршалы-парадные шинели
С патиной на бронзовых погонах.

Михаил Вахтин
г. Воронеж

Я – РУССКИЙ!

Я – Русский! Здесь моя земля,
Мои леса, озёра, реки,
Мои луга, мои поля,
И здесь душа моя навеки.

Я – Русский! Здесь мой отчий край
И солнца лик в небесной сини,
И если есть на свете рай,
Он мне не нужен без России!

Моя земля – мой оберег,
Ты гонишь кровь мою по жилам,
Другие страны, вы для тех,
Кому быть Русским не по силам!

Я – Русский! Это навсегда,
Пусть тяжкий крест на нас возложен,
Но кто с мечом пришёл сюда,
Тот от меча погибнуть должен!

Не страшно голову сложить,
Ведь если враг смертельно ранит,
Погибну я – Русь будет жить,
Погибнет Русь – меня не станет.

Екатерина Владимирова
Московская область, г. о. Серпухов, м. Данки

ДВЕНАДЦАТАЯ ГЛАВА
(ОТКРОВЕНИЕ)

Не хотим мы чужого отжать.
Мы не ищем богатства и славы.
Но Марии-то скоро рожать —
Дайте нам — то, что наше по праву.

Чтобы мир не остался во зле
И заполнился Божьим народом,
Детям должно расти на земле,
Пропитавшейся кровью и потом.

Пусть пролитая предками кровь
Охранит их от новых напастей.
Пусть их нежит Господня любовь
И купает их в мамином счастье.

Ты не бойся, Мария, рожать.
Это больно, но вовсе не страшно.
Будет много страшнее бежать
И дитя защищать в рукопашной.

Ты-то сдержишь и слёзы, и стон —
Так и будет вовеки отныне.
Вас преследовать станет дракон,
Но ты спрятаться сможешь в пустыне.

Он высокую дамбу взорвёт,
Он усыплет твой путь «лепестками»,
Но твой ангел тебя проведёт
Сквозь потоки, и взрывы, и пламя.

Ангел даст два орлиных крыла,
Чтоб смогла ты взлететь над землёю.
Мы так ждём, чтобы ты родила.
Мы с тобой! Все народы с тобою!
Так порадуй, преславная, нас
И явись нам во славе и силе.

Михаил направляет спецназ,
Чтоб восставить границы России.

Сергей Востриков
г. Воронеж

ВРЕМЯ

Время сорной травы, прорастающей болью
на удобренной кровью отцовской земле.
Время праздной молвы и пустого злословья,
и забытого солнца в предутренней мгле.

Время подлых идей и величия духа,
клеветы и вранья, и надежды людской.
Время пашет межу старым дедовским плугом
и глядится в экраны с привычной тоской.

Время гонит с полей семена пустоцветов
и наивность желанья понравиться всем.
Время смотрит смелей, поменяв русло Леты,
нарушая устойчивость экосистем.

Время манит рукой — дескать, можно и до́лжно
времена выбирать и заочно блажить…
Не скажу за других, для меня непреложно:
есть за что умирать — значит, есть зачем жить.

Есть зачем уходить, возвращаться и снова
брать оружие в руки «за други своя».
А судить да рядить — дело века иного,
в каждом времени будет своя колея.

Галина Глебова
Московская область, п. Хорлово

ВЕТЕР ОСЕНИ

Ветер Осени. Гарь переправы.
Где-то ухает в чаще сова.
Поседели от инея травы,
И горит на деревьях листва.

Замесились дождями дороги.
Ни проехать по ним, ни пройти.
И швыряет на грязь ветер строгий
С веток сорванные «конфетти».

Вдоль обочин дымят легковушки.
В красном мареве солнце встаёт.
Ветер Осени бреет верхушки,
Как в бою штурмовой самолёт.

Залпы гаубиц – ярости вспышки.
Ветер Осени – саван вдовы.
Снова в вечность уходят мальчишки
Через пламя опавшей листвы.

Елена Гостева
Ханты-Мансийский автономный округ - Югра, г. Мегион

ЗМЕИЩЕ ПОГАНОЕ

Над калиновым мостом
– морок,
За калиновым мостом
– ворог,
У пещеры змея – чуды-юды
Черепов, костей людских —
груды.
А у змеища голов много,
Но оно ведь не сильней Бога!
Плач и стоны по Руси слыша,
Сын крестьянский с ним на бой вышел.
Битвы не было лютей, злее,
Одолел крестьянский сын змея.

То, былинное, прошло время,
Вновь змеиное взошло семя…
Было ль, не было ль когда счастье?
Вонь, да копоть нам глаза застит.
Змей коварный по земле рыщет,
Слабых духом средь людей ищет…
Одурманил, опоил ядом,
Превратил крещёных в слуг ада,
Развратил да посулил злато,
За него воюет брат с братом.
Бывший брат, очнись! Кому служишь?
Над тобой поганый змей кружит.
У него, как встарь, голов много,
Но и он ведь не сильней Бога!
Сын крестьянский вновь на бой вышел,
Рядом воинов Руси – тыщи!
С верой в Бога и в Его Слово
Будет ворог побеждён снова.

Александр Грицан
г. Санкт-Петербург

МОЙ ДЕД

Бакунчику Ивану Архиповичу
посвящается…

Я память листаю свою в тишине,
Держа валидол наготове.
Мой Дед не погиб на Великой войне,
Он встретил Победу во Львове.
Вот мирные звёзды уже в небесах,
Но Дед не снимает погоны.
Он ищет с отрядом в окрестных лесах
Последних бандеровцев схроны.
Потом день за днём в постоянном труде,
Страну из руин поднимая.
Я помню, как Дед на глазах молодел,
Встречая Девятое мая.
Крепил на пиджак за медалью медаль,
Когда выдавалась минутка.
Но я уже знал, что я — «клятый москаль»,
Хоть это звучало, как шутка.
Потом развалили Советский Союз.
Бандеру вернули на сцену.
И плакал ночами мой Дед — белорус,
Принять не желая измену.
Он матом чиновника ушлого крыл —
Что было не часто, но в норме —
Который мириться его пригласил
С воякой в ОУНовской форме.
Потомки преступников вышли в князья.
И Деду однажды сказали:
«Архипыч, пойми, в наше время нельзя
Носить боевые медали».
Я не был у Деда уже много лет
На кладбище старом тенистом.
Мой Дед похоронен во Львовской земле,
Где славят сегодня нацистов.

Светлана Дорошко
ЛНР, г. Луганск

У НОЧИ ДЛИННОЙ В КАРМАНЕ ЧЁРНОМ…

У ночи длинной в кармане чёрном, как нитки бус,
Бликуют звёзды, их свет по стенам, касаясь люстр,
Заходит тихо, квартира дремлет, она пуста.
На дверце шкафа повисло платье, ещё фата,
А рядом форма. Войною пахнет. На тремпелях
Война и свадьба. И как-то тихо в пустых стенах.
На стёкла давит холодный ветер, и нет тепла.
Одежда верит, что завтра утром прильнёт к телам,
Сердец биенье услышит снова, фужеров звон!
И форма хочет обнять скорее родной шифон.
Они так близко, и в то же время так далеки,
Безмолвно грезят, что Он коснётся Её руки.
И ветер давит сильней на окна, раздался треск,
Стекло упало и в свете лунном осколков блеск.
Порыв холодный ворвался в спальню, летит на шкаф,
И грубой формы коснулся белый пустой рукав.
Как будто небо вздохнуло тяжко, сама земля,
Как будто люди висят и плачут на тремпелях…
Мерцают звёзды, скользит по ткани их тусклый свет.
Гуляет ветер… и кроме ветра, живых там нет.