Ибо нефиг

Вот почему-то раньше я писал одни миниатюры, а теперь - другие. Совершенно не те. Но ведь я вроде тот же. Как мне сначала показалось. 
В итоге я собрал кучу миниатюр тех и этих. Тогдашних и сейчасошних. 
И оказалось, что да. Сейчас они другие...
Первая мысль: исписался. Постарел, поглупел, погрустнел и много ещё чего "по". 
Но ведь это не так. Я же понимаю, что не так.
Может пережил? Писал о том ранее и, наконец, пережил и мне уже этого не надо?
Но если мне не надо, то зачем я ещё пишу?
Если мне не надо. А если надо - то почему?
Ведь сеять "разумное, доброе, вечное"(с) я не могу. Я уже не понимаю, что это такое. И зачем оно нужно. Здесь и сейчас. Да и не пророк. 
Не гений и не Данко. Тогда зачем?
Остаётся одно: вопреки. 
Вопреки всему этому вышеизложенному.
Из вредности. 
Такшта читайте!))