О поэтах и поэзии

О степени развития цивилизации, общества и человека судят по отношению к поэзии. Доросли они до её понимания или нет. Приведу, поразившие меня своей справедливостью,  слова Мандельштама:
русские поэты не на вчера, не на сегодня, а навсегда. Такими нас не обидел Бог. Народ не выбирает своих поэтов, точно так же, как никто не выбирает своих родителей. Народ, который не умеет чтить своих поэтов, заслуживает... Да ничего он  не заслуживает. Судьбы наших поэтов часто трагичны, слишком часто они уходят из жизни молодыми в расцвете сил и таланта. Несправедливо, когда рано уходят лучшие.  Поэтому я хочу, вместе с вами,  сделать доброе дело, помянуть, вспомнить тех, кто прославил нашу поэзию на весь мир. Люди благодаря им узнали о России, полюбили её культуру, язык, поэзию. Мы слишком редко стали говорить о них – истинных звёздах, внёсших огромный вклад на благо мира и укрепления дружбы между народами. Хочу восстановить справедливость и, в меру способностей, воздать им по заслугам. Буду говорить стихами. Снимите шляпы дамы и господа и присоединяйтесь ко мне. Начну с Пушкина. Он истинное  солнце нашей поэзии
БОЛДИНСКАЯ ОСЕНЬ.

Простились гости, уезжая,
Утихла танцев суета,
Погасли свечи, тьма густая
В саду таинственно пуста.

Свеча горит, задумчив Пушкин,
В лучах луны белеет лист,
Не веселит вино из кружки,
Поэт с пером в руке, грустит.

Не спит, ждет в гости вдохновенье,
Открыты окна, настежь дверь,
Когда явилось в восхищенье
Забыл про боль своих потерь.

Прославив Болдинскую осень,
Перо стихами лист пестрит,
За словом слово мысль заносит,
Чернила, брызгает, скрипит.

Ночь улетает, луч рассвета
Давно свечу тушить велит,
Сегодня счастье у поэта
С ним вдохновенье говорит.
Следующий по значению и рождению Михаил Лермонтов страстно обличавший убийц Пушкина, потом и сам убитый.
Гроза в горах в разгаре лета
Не заглушила пистолет.
Гром грозно громыхнул в ответ,
Кавказ не отпустил поэта.

Лежал, оплаканный  дождём,
Ушли и врач и секунданты,
Не ценят на Руси  таланты,
Едва  взойдут, как траву жнём.

Посмертно называем братом,
Виним цензуру и царя,
Твердим, что снова жертва зря,
И  кроем Русь отборным матом.

А нужно бы начать с себя,
И не губить талант - любя.
***

Когда думаю о Есенине сердце плачет, никто на свете не умел так затронуть русское сердце, заставить его восторгаться и плакать
Сергею Есенину
В эту ночь Россия онемела :
Замолчал навек её поэт.
С ним она и плакала, и пела,
И стихи любила много лет.

Почернели реки и озёра,
Горе гнёт к земле стволы берёз,
Загуляли сплетни - разговоры,
До сих пор терзает нас вопрос:

Почему ушёл он без оглядки?
Идут годы, а ответа нет.
Почему, на жизнь и женщин падкий,
Поспешил покинуть белый свет?

Затвердело в синих строчках слово,
Напоследок, сказанное нам:
Говорят, что умирать не ново –
Я решил проверить это сам.
***
Опять мне шепчет роща золотая,
О тех, кто с детства был в неё влюблён,
Шуршит листва, ушедших вспоминая,
Ты – первый в списке, нам святых, имён.

От войн и бед, тоскуя и страдая,
Русь не забыла имени Сергей,
Мы так же, как и ты, живём  плутая,
Не стала жизнь понятней и ясней.

В твоих стихах нам до сих пор по нраву -
Кудрявый клён  и хоровод берез.
Поэтому сказать имею право,
Что любим всей душой, порой до слёз.

Ты жил не зря, неизгладим твой след,
Жаль, что сейчас таких поэтов нет.
***

Любуясь простором весенним
И гулких небес синевой,
На листике пишет Есенин
Стихи торопливой рукой.

Как в проруби, в небе полощет
Берёза зелёный наряд…
Зимой уходить много проще,
Нам сплетни о том говорят:

Толкнуло ночное похмелье,
А может, помог негодяй…
От холода, скуки, смятенья
Он смерти сказал: Забирай!

Была бы хорошей погода,
Такого не сделал бы сроду.
***
Поэтам серебряного века посвящаю:
Я рад знакомству с вами, господа,
Я покорён навеки вами, дамы,
Пусть ни одну не видел никогда,
Люблю, как  будто был обвенчан в храме.
Доносятся прекрасные слова
Из дивного серебряного века,
Тогда хотели обрести права
Не меньше, чем у богочеловека.
Не буду имена перечислять,
Они для каждого в России святы,
И без того не смеем забывать,
Как павшего за родину солдата.
А наш поэт частенько был солдат,
Терпел и артобстрел и штыковые,
Как правило, он не бывал богат,
Не ожидал за подвиг чаевые.
***
Ахматовой
Пришлось потомственной дворянке,
Платя за древние грехи,
Пообещать простой мещанке
О горе написать стихи.
О белых вьюгах, о морозе,
О тюрьмах и очередях,
О чём сказать боялись в прозе,
Сумела описать в стихах.
В глазах застывшее страданье,
Покорность, горе, и мольбу,
И ожидание свиданья
Без скорбных жалоб на судьбу.
Жизнь с нею обошлась сурово,
Хватило горя и обид,
В поэме, сказанное слово,
Для нас, как реквием, звучит.

Марине Цветаевой – волшебнице слова, чудо – поэту  посвящается .
Чувств вулкан,
Память не стираема.
Мир капкан,
Будущее незнаемо.
Девичий восторг
Каждой встречи,
Из тебя исторг,
В  рифму речи.
Говорят: -Ей грош цена,
Изменять настроена-.
Не понять им, что верна,
Но по - своему.
*
Поэме Марины Цветаевой -«Чародей»
Строка к строке, как вдох и выдох,
Сбиваясь, тороплива речь:
Порой она, как шпаги выпад,
За мыслью мысль не устеречь.
Слова упругие, как мячик
На небеса вприпрыжку, вскачь…
Здесь чародей, поэт и мальчик,
Своей любви к нему не прячь.
Твой принц и рыцарь, ангел, демон,
Озноб свиданий, дрожь  и жуть…
Теперь и для меня стал всем он,
Восторги не вмещает грудь.
Он никогда не повзрослеет,
Не станет мужем никому…
Любвеобилен,  мир лелеет,
Ему венчанье ни к чему.
Зачем ему смартфон и шмотки?
Его дела без них лихи!
Он, только он способен тёткам,
По пять пудов, - читать стихи!
20.08.17
Плеснули крови горячей,
Гонористой, полячьей;
Оттого и сила –
Речами с ума сводила.
В небеса, как лестница,
Возносила кудесница.
Разила взглядом
Стоящего рядом.
От её холодных: нет!
Гас в сердцах надежды свет.
Не могла любить до дна,
Была многим не верна.
Но при этом всегда:
Бескорыстна и горда.
*
Ангелы, как люди, нерадивы.
Потеряли где то ключ от рая,
Потому всемирно несчастливы,
Все живём о счастье, лишь мечтая.
В суррогатах из любви и счастья,
И в пороках ищем наслажденье,
Но приходят новые напасти
И приносят новые мученья.
***
Пастернаку
Я читаю стихи Пастернака…
Потрясён, восхищён, изумлён,
Словно, выйдя из чёрного мрака,
Светом ясного дня ослеплён.

Как я раньше не слышал, не видел
Этот свет и бескрайний простор?
Свои душу и тело обидел,
Тратя время на пошлость и вздор.

Верю,  время и жизнь справедливы
С пьедесталов пигмеев снесут,
И поэта, как волны прилива,
До небесных высот вознесут.
***
Андрею Вознесенскому
Строфа,
                как лестница,
Слова
            - ступени;
Строка  -
                Кудесница,
А автор –
                Гений.
Лучом,
                сравнение
Сверкает
                ярко;
В произношении
Гортани
                жарко.
Замри
            Мгновение,
Толпа
            внимает,
Стихотворение
Поэт
          читает.
***
Поэту в России
При жизни Русь ему вручила
Венец из зависти и роз.
С великой скорбью на могилу
Венок сонетов я принёс.

Века страну не изменили.
Живых поэтов не спасти…
Их и при Пушкине травили,
Они и нынче не в чести.

Народу нравится земное,
Власть любит деньги и почёт,
Поэты среди нас - изгои,
Живых - небесное влечёт.

Поэтому венец терновый
Идёт им больше, чем лавровый.

Поэтам шестидесятых, времени оттепели
Страна в то время прорывалась к звёздам
Гремела, клокотала и цвела.
Вся молодёжь была такой серьёзной
Хваталась за громадные дела.
Все грезили и ждали завтра чуда,
Такого, чтобы мир похорошел.
Раскаялся и не предал Иуда,
Христос учил и оставался цел.
И мир менялся, шёл к великой цели.
Негр с белыми входил в один трамвай,
На Кубе у восставшего Фиделя
Побед и планов было через край.
У нас умело делали ракеты,
Гремели танки, лучшим был балет
И лучшими, конечно же поэты,
Как будто цензоров давно в помине нет.
Витрины от товаров не пестрели,
Хрущев с трибуны башмаком стучал.
Но анекдоты в толпах шелестели,
Народ шутил, работал, отдыхал.
Шла оттепель, планета потеплела,
Народ на стадионах ликовал,
И не попса тогда успех имела,
Поэт стихами толпы собирал.
Борис Рыжий ушёл в 2001 году, прожив 27 лет
Моё посвящённое поэту
Боря Рыжий не был рыжим
И не стал седым.
Захотев стать к Богу ближе –
Умер молодым.

Я стихи его читаю –
Ужас и восторг:
То, я чувствую, что таю,
То - насквозь продрог.

Ветер, дождь, фонарь мигает,
Драки не боясь,
Он ладони согревает
Милой, не таясь.

Знает, что чего – то стоит,
Что его друзья
Друга не сдадут без боя.
Так же жил и я.

В строчках близкое, родное,
Вся страна – семья.
Жаль, что стала ты другою,
Родина моя.
В заключении,  поразившее меня обстоятельство. Мы постоянно слышим об Осипе Мандельштаме и редко о его жене. Жизнь с Мандельштамом научила её мудрости, наблюдательности.  Её выводы поражают точностью слов и наблюдений:
«На этой земле слишком многое не поддается определению, в том числе и поэзия. Как ни ломают голову, определения поэзии нет и не будет. Любители поэзии играют как на скачках, ставя то на ту, то на другую лошадь, но, в отличие от игроков, они так и не узнают, которая из них доскакала. Говорят, что время покажет, но и оно часто ошибается, сохраняя предрассудки и кривотолки современников.
Обладатель чувства поэтической правоты не нуждается в признании и посвящении в рыцари, а поэзия для него — простое и домашнее дело. Он работает “для себя”, не навязывает своей работы людям и предоставляет им последний суд: “Если людям нужно, они сохранят».

В заключении её  слова, которые помогут уставшим, отчаявшимся поэтам:
«Поэт не бывает непризнанным, потому что нуждается только в “первых читателях”, а они всегда есть у каждого, кто пишет стихи. Спор о месте поэта ведется не поэтами, а читателями».
В благодарность за мудрость и прозоливость я посвятил Надежде Яковлевне Мандельштам и её мужу стихотворение:
Бледнело в памяти лицо,
Печалью веяли свиданья,
Но ты заветное кольцо
Хранила веку в назиданье.

Когда была едва жива,
Стихами голод утоляла,
Когда лгала о нём молва,
Оклеветать не позволяла.

И годы злобной нищеты,
И слёзы сирости убогой
Переносила стойко ты,
Оставшись гордой недотрогой.

Ему - себя хранила ты,
Когда других - с другим забыли…
Тебя любви и чистоты
Невзгоды жизни  не лишили.
***
В дни рождения поэтов найдите время прочитать одно – два его стихотворения, его душе будет приятно, и вы сохраните с ним духовную связь. Успехов вам в делах на благо мира. Да, не оскудеет душа, дарящего радость другим.