Давно известно, что Пегас Не всех возносит на Парнас. Всех не нужно, поэтам нужны читатели, которые умеют отличать хорошие стихи от плохих. Дано это не всем. Слишком часто на виду крикливые посредственности. В шестидесятых гремели Евтушенко, Рождественский, Вознесенский. В них я сильно разочаровался, когда узнал, что на стадионы продавались билеты и поэты выступали, как эстрадные звёзды за гонорары. Но дело не в деньгах, это как раз хорошо, алчность сказалась на качестве стихов. Из них часто пропадала поэзия, душа, поэты приноравливались ко вкусам толпы, уходило чувство. Хороший поэт чаще всего пророк. Такие были в шестидесятых, но на стадионах и на эстраде их не было. Приведу пример: Васи;лий Дми;триевич Фёдоров (1918—1984) — русский советский поэт.
Ни в благодушии ленивом,
Ни в блеске славы,
Ни в тени —
Поэт не может быть счастливым
В тревожные для мира дни.
Беря пророческую лиру,
Одно он помнит
Из всего,
Что всё несовершенство мира
Лежит на совести его.
Свою книгу «Дикий мёд» поэт далеко не случайно откроет таким стихотворением, которое накрепко врежется в память поколения: Всё испытав,
Мы знаем сами,
Что в дни психических атак
Сердца, не занятые нами,
Не мешкая, займёт наш враг.
Займёт, сводя всё те же счёты,
Займёт, засядет, нас разя...
Сердца! Да это же высоты,
Которых отдавать нельзя.
Мы забыли это, и получили нынешнюю Украину. Он считает поэта ответственным за судьбу человечества. Размышляя о времени и о себе, он скажет так: Наше время такое:
Живём от борьбы до борьбы.
Мы не знаем покоя:
То в поту, То в крови наши лбы.
Ну а если Нам до ста
Не придётся дожить,
Значит, было не просто
В мире первыми быть.
Фёдоров оказался прав, СССР не прожил до ста лет. Эстрадные поэты сделали для этого не мало. Фёдорова, мы читатели, к сожалению не услышали:
Мечтатель,
Верный почитатель
Земных красот,
Признайся, брат,
Что виноват,
И я, читатель,
С тобой в растратах виноват.
Мы равнодушны и незрячи,
Не знаем, Что смелей резца
Моя ль, Страны ли неудача,
Морщинку, складку обозначив,
Коснётся каждого лица. Судьбу,
Сгибающую лучших,
Мы не берем за горло: «Стой!»
За красоту Людей живущих,
За красоту времен грядущих
Мы заплатили красотой.
Лучше не скажешь.
И не ползал ни перед кем. Иначе так не писал бы. 
А в чём разочаровались? В их таланте? Их поэзия стала хуже, когда они имели возможность продавать своё время? Микеланджело вырезал скульптуры тоже за деньги, музыку пишут тоже за деньги, даже лечат за деньги(вот это меня до сих пор удивляет - когда лечат за деньги)
У поэзии тоже есть путь и цель, которой поэты и писатели готовы отдавать всё своё время, не ради денег понятно. Но отказываться от хлеба тоже невозможно. Потраченное время должно отдавать свои плоды. Я говорю не о любителях писать что-то там. Я говорю о тех, кого пронзила мысль существования, смысл. Я говорю о тех, кто ничего другого делать не хотел, да и не умел. Вспомните Грина, Ван Гога. Не смотря ни на что подарили миру красивое отражение. Грин был нищим до конца своих дней, голодал и болел, но ни в одном романе он не проклинал жизнь.
Лично мне трудно представить 60-е без Евтушенко, Рождественского, Вознесенского. Это были поэты подобные парусу. Когда и в шторм, и в штиль хочется рассказать о смысле бытия, о Любви, о беде, о страдании человека, но с позитивом, рассудительно и ясно. Для меня каждый новый поэт - это герой своего времени. При условии, что он не кривляется, не искажает сам себя пошлостью и глупостью.