Хруст позвонка

Нас творит кровь чёрного света. Мы, невесомые, преданы временем. Зависли над бездной смысла, словно колесницы, раскалённые. Наши шейные позвонки хрустят на ветру, и мы продолжаем плавно плыть по безбрежным просторам вселенной. Неуловимые касания времени окутывают нас, словно пеленой, и мы становимся одним с ним.