Выпускаю из рук дневник.
Слишком много в него вложила.
Слишком мало тратила сил,
твою тень вырывая из мира.
Ты один был мне близок тогда.
Что случилось, что я виновата?
Отбирая себя у тебя
- ту давно потерял ты когда-то.
Расплескаются сны у дорог,
что уводят в туманные дали.
Говоришь, что опять одинок.
Что за глупость случилась вдруг с нами?
Нет, твоей никогда не была
и сейчас ни за что ей не стану.
даже если предельно добра
не хочу становиться обманом.
рву дневник.
знаю - брошу зарок.
не хватай меня за запястье.
даже если ты одинок
ты не должен нести мне несчастье.
Я тупо смотрела на листок, пытаясь представить того человека, которому когда-то написала этот стих. Кто он? Вспомнить... Я поднесла к губам трубку кальяна и затянулась. Душистый аромат обволок нёбо и вышел из сложенных губ наружу в виде белого облачка.
Моя кошка посмотрела на меня и отвернулась.
Я затянулась снова.
Время бежит слишком быстро, и за ним не успеть никак.
Его звали... Его звали... Не помню. А когда-то, скорее всего помнила. И чувствовала. Или нет? Может - это то, что ждет меня в будущем? Ах, кому объяснишь, что слова обладают силой предсказывать будущее. Чем больше пишу, тем больше убеждаюсь.
Слова, что написаны притягивают будущее или прошлое. Или их нет? Есть настоящее, но ты пишешь и создаешь настоящее другое.
Ты влияешь на мироздание касанием своей мысли, и оно становится возможным...
Так что же я написала...
Как узнать?
