Пока преподаватель русского языка и литературы возмущённо сверлит меня взглядом поверх оправы, весь класс заливается хохотом. Я не плачу и даже смущённо улыбаюсь, но чувство жгучей обиды буквально разъедает мою грудную клетку. Причиной столь бурной реакции стало неудачно выбранное сравнение в сочинении. Моя метафора в адрес воробьёв на картине, по которой его следовало написать, мягко говоря, отдавала туалетными намёками. Но, увы, в момент написания у меня подобные ассоциации не возникли, более того, как наивный ребёнок, я изо всех сил старалась следовать вдохновению даже в такие моменты. Ну, как наивный ребёнок. По сути любое творчество должно быть актом любви. Когда вас вынуждают катать проникновенный текст в то время, когда общее состояние этому не благоволит, то происходит акт насилия. Насилие не по мне. И вот уже спустя несколько недель я сижу в том же самом классе, перед тем же самым преподавателем, которая зачитывает вслух моё произведение, вошедшее в сборник, посвящённое любимой бабушке. Оно поистине прекрасно, написано дома, пока мне выпала редкая возможность любоваться ярким солнышком и чистым небом, слушая проникновенную мелодию. И вместо насмешек, уже ловятся совершенно иные взгляды. Зависть и восхищение. К чему это всё? К тому, что первое, о чём следует думать в отношении творчества - от душевного ли порыва оно создаётся или потому что вынуждают. Во втором случае это настоящее мучение для тех, кто умеет чувствовать и создавать что-либо от сердца.
Любовь - это про отсутствие насилия.
Истинное творчество - это полёт, а не вынужденная присядка в кандалах.