Герман Плисецкий. "Поэты, побочные дети России"

Поэты, побочные дети России!
Вас с чёрного хода всегда выносили.
    На кладбище старом с косыми крестами
    крестились неграмотные крестьяне.
Теснились родные жалкою горсткой
в Тарханах, как в тридцать седьмом в Святогорском.
    А я – посторонний, заплаканный юнкер,
    у края могилы застывший по струнке.
Я плачу, я слёз не стыжусь и не прячу,
хотя от стыда за страну свою плачу.
    Какое нам дело, что скажут потомки?
    Поэзию в землю зарыли подонки.
Мы славу свою уступаем задаром:
как видно, она не по нашим амбарам.
    Как видно, у нас её край непочатый –
    поэзии истинной, – хоть не печатай!
Лишь сосны с поэзией честно поступят:
корнями схватив, никому не уступят.


.