стихи читаю Смелякова;
и слово рвётся изнутри
о простоте живого слова,
способной вечность покорить.
и понимаю я, конечно,
что мысль такая не свежа,
и в слове, рвущемся сердешно,
мне пафоса не избежать.
но не могу не восхититься
той необъятной глубиной,
с которой разве что сравнится
ночное небо надо мной,
когда читаю о погосте
и о старухах, что идут
по воскресеньям, будто в гости,
туда, где знают, что их ждут:
"Они на чистеньком погосте
сидят меж холмиков земли,
как будто выпить чаю в гости
сюда по близости зашли.
Они здесь мраморов не ставят,
а — как живые средь живых —
рукой травиночки поправят,
как прядки доченек своих.
У них средь зелени и праха,
где все исчерпано до дна,
нет ни величия, ни страха,
а лишь естественность одна.
Они уходят без зазнайства
и по пути не прячут глаз,
как будто что-то по хозяйству
исправно сделали сейчас." (с)
Яросла́в Васи́льевич Смеляко́в (8 января 1913 года, Луцк, Волынская губерния — 27 ноября 1972 года, Москва) — русский советский поэт и переводчик, литературный критик[1]. В 1934—1937 годах был репрессирован. Реабилитирован в 1956 году. Лауреат Государственной премии СССР (1967). Член Правления СП СССР и СП РСФСР.
здесь можно почитать его стихи...
https://rupoem.ru/smelyakov/all.aspx
