Дмитрий Львович Быков
Вот забава мальчикам,
Радость легендарная:
В городе захваченном
Марширует армия.
Улицы утюжатся.
Шествия стотонны.
Смесь восторга, ужаса,
Злобы и стыдобы.
Где же наши рыцари,
Маршалы, солдаты?
Поздно нынче рыпаться,
Сами виноваты.
Отдавали сами же
Заповеди, залежи,
Приглашали сами же,
Привечали сами же.
Унижали их своим
Пафосным Версалем…
Строили Ерусалим —
Получили Салем.
Танк хрипит натуженно,
Шлем сияет кожано…
Это всё заслуженно.
Им теперь положено.
Время медных празднований,
Цинковых идиллий…
Брали, не опаздывали,
Вот и победили.
Головой покачиваю,
Молча, не грозя.
Городу захваченному
Рыпаться нельзя.
У певца арбатского,
Руганого автора,
Пелось «оккупация» —
Думали, метафора.
Экая анафема
Выпала поэту —
Рифмы да анафоры,
А метафор нету.
Над штыками тусклыми —
Краденое знамя,
Типа чтобы чувствовали,
Типа чтобы знали.
Глупо ждать сочувствия
От стальной твердыни.
Слезы и подкусыванья —
Наш удел отныне.
Девочки глазастые,
Бабы сердобольные,
Тропы партизанские,
Сборища подпольные…
Гордость похоронена,
Вместо воли каша…
Родина-то Родина,
Да уже не наша.
Челядь благодарная
Веселится с голоду.
Марширует армия
По родному городу,
По умолкшим умницам,
По могильным плитам,
По родимым улицам,
Напрочь перекрытым.
Нет, не репетиция —
Это оккупация,
Не учён ютиться я,
Не готов скитаться я.
И не ждите, гарные,
Не случится чуда,
Нету Красной армии —
Выбить их отсюда.
Дмитрий Быков
