Завязалась отчаянная борьба между прозаиками и лириками. В комментариях пишу лучших два из лучших по моему мнению прозаика и лирика. Поверьте, это не я сочинил.
Добавляю по мере поступления.
Они встретились совсем не случайно. Поэт и Она. Две, уже немолодых, усталых людей. Их познакомил один общий друг, который всегда был первым читателем Поэта, и всегда говорил тому, хоть горькую, но правду. Вот, и на этот раз, правда оказалась такой же горькой и малоприятной. Друг поведал Поэту, что Она - женщина одинокая, тоже мечтала составить с кем-нибудь союз, но любила чистоплотных, аккуратных мужчин. - А у тебя, друг мой, вон на рукаве сальное пятно, от стеарина, видимо... и пропах ты весь табачищем... Кто ж, эдак, взглянет на тебя? Дамы нынче привередливые пошли, не смотри что скоро в тираж выйдут, абы с кем ни за что разговоры не будут разговаривать. А ты, брат, ленивый стал! Та единственная, которой ты угождаешь, поэзия твоя, отвечает ли тебе "взаимностью"? Ведь, слыхал я что и стишки твои пока не публикуются нигде. Давай, приводи себя в порядок и я тебе устрою свидание с Ней. В маленькой, тёмной комнате Поэта, на старом деревянном столе, навалом лежали исписанные листы со стихами, уже законченными и ещё незавершёнными..., стоял подсвечник с наполовину оплывшей Свечой, и давно не мытая стеклянная пепельница. Поэт писал новое стихотворение, которое хотел посвятить Ей. Он сидел уже очень долго. Не находилась никак рифма, очень нужная и уместная. Он встал и вышел на веранду, чтобы размяться и посмотреть на звёздное небо. Свеча почти догорала, Окурок последней сигареты скучал в пепельнице. - Эй, лампадница! Не думаешь ли ты, что мы с тобой делаем одно дело? - обратился Окурок к свече. - Какое такое дело у нас с тобой может быть общим? - лениво ответила ему Свеча, истекая стеариновыми каплями. - Мы помогаем Поэту мыслить и писать. Ты светишь ему, я - успокаиваю в раздумьях. - Я-то свечу.... а вот ты, недокуренный, здоровье и память у него отнимаешь. Вон, как мучается, бедняжка, слово не может вспомнить! - А процесс идёт! Значит, не зря мы с тобой горим! - пафосно воскликнул Окурок. - Да-да...мы пахали! - ухмыльнулась Свеча. Упала звезда... ещё одна... Поэт встрепенулся, внезапно пришло пришло озарение - вот оно, окончание стихотворения, посвящения Ей! Он забежал в комнату, быстро дописал произведение, подчистил на рукаве пальто след от стеарина, повесил пальто на веранде - проветриваться, выбросил содержимое пепельницы, вместе с болтливым Окурком, в мусорное ведро, погасил Свечу, и "с сознанием выполненного долга", улёгся на стареньком колченогом диванчике. Поэту снилась Она...
- И что это за прекрасный запах?! Ментол… Окурок проснулся утром в пепельнице и огляделся. Рядом он увидел изящный тонкий окурок, его восхищенный взгляд просто не мог оторваться от него. Окурок поспешил с достоинством представиться: - Бонд, Джеймс Бонд! – а потом скромно пояснил, – ну, синий Бонд… - А почему, не красный? – последовал вопрос. - Ну, я таки демократ! - А меня зовут Море, можно Мария, или просто Маша… - Очень приятно, - с почтением ответил Бонд, - а у вас прекрасные духИ. - Спасибо за комплимент, - скромно ответила Маша, - а вы не помните, как я здесь оказалась? - Честно говоря, не помню… меня хозяин вискарем надышал. - Вот и меня тоже… хозяйка… Но тут… в пепельницу, как крылатая ракета, смятая в боеголовке, вонзился папиросный мундштук, от взрыва распространяя вокруг приятный дурманящий дым. - Здоров, чуваки! – воскликнул незнакомец. Он оказался добрым рубахой-парнем, всем с ним стало легко и весело. А потом незнакомец воскликнул: - А ну, запевай! Олл ю нид из лав!.. Глядя, как Маша ему подпевает, Бонд понял, что её потерял, он грустно подумал: «Кто я для нее?.. Бонд – какой-то тупой британский агент, а он пацифист – человек мира… »
Поведаю я вам рассказ, мной подслушанный: Лежал на дороге "бычок" непотушенный... Не знал, что злодейка-судьба так строга, Когда на него наступила нога.
Окурок-бычок сразу сплющился сильно, Когда-то он был сигаретой цивильной. Ну, вот почему не могли эти ноги Пройти по другой, по соседней дороге?
Быть может, окурок кому-то б сгодился, И кто-то взатяг вдоволь им накурился, Какая жестокость! Какое коварство! Проклятье ногам от табачного царства!
Но вдруг огонёк в том окурке затлелся, Подул ветерок - он сильней разгорелся! Ну, жив наш курилка, какой молодец! Кому-то сгодится. Рассказу - конец!
№ 5 Вечерний диалог...
Они встретились совсем не случайно. Поэт и Она. Две, уже немолодых, усталых людей.
Их познакомил один общий друг, который всегда был первым читателем Поэта, и всегда говорил тому, хоть горькую, но правду. Вот, и на этот раз, правда оказалась такой же горькой и малоприятной. Друг поведал Поэту, что Она - женщина одинокая, тоже мечтала составить с кем-нибудь союз, но любила чистоплотных, аккуратных мужчин.
- А у тебя, друг мой, вон на рукаве сальное пятно, от стеарина, видимо... и пропах ты весь табачищем...
Кто ж, эдак, взглянет на тебя? Дамы нынче привередливые пошли, не смотри что скоро в тираж выйдут, абы с кем ни за что разговоры не будут разговаривать. А ты, брат, ленивый стал! Та единственная, которой ты угождаешь, поэзия твоя, отвечает ли тебе "взаимностью"? Ведь, слыхал я что и стишки твои пока не публикуются нигде. Давай, приводи себя в порядок и я тебе устрою свидание с Ней.
В маленькой, тёмной комнате Поэта, на старом деревянном столе, навалом лежали исписанные листы со стихами, уже законченными и ещё незавершёнными..., стоял подсвечник с наполовину оплывшей Свечой, и давно не мытая стеклянная пепельница.
Поэт писал новое стихотворение, которое хотел посвятить Ей. Он сидел уже очень долго. Не находилась никак рифма, очень нужная и уместная. Он встал и вышел на веранду, чтобы размяться и посмотреть на звёздное небо.
Свеча почти догорала, Окурок последней сигареты скучал в пепельнице.
- Эй, лампадница! Не думаешь ли ты, что мы с тобой делаем одно дело? - обратился Окурок к свече.
- Какое такое дело у нас с тобой может быть общим? - лениво ответила ему Свеча, истекая стеариновыми каплями.
- Мы помогаем Поэту мыслить и писать. Ты светишь ему, я - успокаиваю в раздумьях.
- Я-то свечу.... а вот ты, недокуренный, здоровье и память у него отнимаешь. Вон, как мучается, бедняжка, слово не может вспомнить!
- А процесс идёт! Значит, не зря мы с тобой горим! - пафосно воскликнул Окурок.
- Да-да...мы пахали! - ухмыльнулась Свеча.
Упала звезда... ещё одна... Поэт встрепенулся, внезапно пришло пришло озарение - вот оно, окончание стихотворения, посвящения Ей! Он забежал в комнату, быстро дописал произведение, подчистил на рукаве пальто след от стеарина, повесил пальто на веранде - проветриваться, выбросил содержимое пепельницы, вместе с болтливым Окурком, в мусорное ведро, погасил Свечу, и "с сознанием выполненного долга", улёгся на стареньком колченогом диванчике.
Поэту снилась Она...