КАК ХОРОШИ, КАК СВЕЖИ БЫЛИ РОЗЫ
Где-то, когда-то, давно-давно тому назад, я прочел одно стихотворение. Оно скоро позабылось мною… но первый стих остался у меня в памяти:
Как хороши, как свежи были розы…
Теперь зима; мороз запушил стекла окон; в темной комнате горит одна свеча. Я сижу, забившись в угол; а в голове всё звенит да звенит:
Как хороши, как свежи были розы…
И вижу я себя перед низким окном загородного русского дома. Летний вечер тихо тает и переходит в ночь, в теплом воздухе пахнет резедой и липой; а на окне, опершись на выпрямленную руку и склонив голову к плечу, сидит девушка — и безмолвно и пристально смотрит на небо, как бы выжидая появления первых звезд. Как простодушно-вдохновенны задумчивые глаза, как трогательно-невинны раскрытые, вопрошающие губы, как ровно дышит еще не вполне расцветшая, еще ничем не взволнованная грудь, как чист и нежен облик юного лица! Я не дерзаю заговорить с нею — но как она мне дорога, как бьется мое сердце!
Как хороши, как свежи были розы…
А в комнате всё темней да темней… Нагоревшая свеча трещит, беглые тени колеблются на низком потолке, мороз скрыпит и злится за стеною — и чудится скучный, старческий шёпот…
Как хороши, как свежи были розы…
Встают передо мною другие образы… Слышится веселый шум семейной деревенской жизни. Две русые головки, прислонясь друг к дружке, бойко смотрят на меня своими светлыми глазками, алые щеки трепещут сдержанным смехом, руки ласково сплелись, вперебивку звучат молодые, добрые голоса; а немного подальше, в глубине уютной комнаты, другие, тоже молодые руки бегают, путаясь пальцами, по клавишам старенького пианино — и ланнеровский вальс не может заглушить воркотню патриархального самовара…
Как хороши, как свежи были розы…
Свеча меркнет и гаснет… Кто это кашляет там так хрипло и глухо? Свернувшись в калачик, жмется и вздрагивает у ног моих старый пес, мой единственный товарищ… Мне холодно… Я зябну… И все они умерли… умерли…
Как хороши, как свежи были розы…
Иван Сергевич Тургенев! Удивительный писатель и человек! Юпитер! Сияющая звезда на литературном небосклоне! Красивый во всем: во внешности, в поступках…Безупречный вкус и изящность! Сын самой богатой дворянки , при этом независимый и свободный в своем выборе : чем заниматься и кого любить! Его строжайшая матушка не принимала литературной деятельности своего сына, считала, что это слишком низко для его титула, но очень его любила, к его приезду в Спасское она специально под окном сына выращивала грушевое дерево, чтобы Ванечка, открыв окно, мог сорвать грушу. Однажды в Спасском между ними состоялся очень резкий диалог, в котором матушка требовала от сына отречься от писательства. На что Иван Сергеевич ответил отрицательно. Тогда она в гневе бросила его портрет на пол, так и пролежал этот портрет, поднимать прислуге было запрещено! Но Иван Сергеевич все ей прощал, жил в долг, так как в довольствии за непослушание ему был отказ.
Тургенев всю свою жизнь любил одну женщину, которую его матушка назвала «проклятая цыганка». Но и здесь сын не перечил. На глазах всего восхищенного света он взял свою мать на руки( у ней были больные ноги) и занес по высокой лестнице, чтобы она могла послушать пение Полины Виардо.
Он так и не создал своего гнезда, умирал от тяжелого заболевания( рак позвоночника) на руках любимой женщины вдали от родины, в Буживале (Франция).
Я все люблю у И.С. Тургенева, особенно его «Стихи в прозе». Какая глубина мысли в краткой форме, какая поэзия и правда, порой горькая правда!
А это одно из любимых.
Жить за счёт женщины и в долг - по-моему, мужчину не красит.
Моё мнение.