Старинные шаги на тусклом гобелене
Мне шепотом своим о чем-то говорят,
Оставив пыльный след на замковых ступенях,
Они из глубины идут в дворцовый сад.
Охотник с девушкой, почтовая карета,
Готовая вот-вот перелететь тот мост,
Они, носители какого-то секрета,
Известного одним ответа на вопрос.
Да пусть хоть целый мир в когтях у людоеда,
Для вас всегда открыт свободный свод небес,
Мост, горы, девушка, волшебная карета,
Охотник с трубкою с ружьем наперевес.
* * * * *
Отражаясь в собственном ботинке,
я стою на грани тротуара.
Дождь.
Моя нога в суглинке,
как царица чёрная Тамара.
Зонтик раскрывается гранатой.
Вырастает водородный гриб.
В пар душа –
(как тяжела утрата).
В грязь кольцо –
должно быть, я погиб.
Но как странно –
там, где я всё меньше,
где тускнеет чёрная слюда,
видеть самого себя умершим
в собственном ботинке иногда.
* * * * *
Край сосен.
И на берегу грань вёсел
У кромки ледяной воды,
Где одноглазый сумрак Осень
Оставил медные следы,
Куда уходят все дороги,
Куда уходят все года
И подожди ещё немного –
Здесь лягут белые снега.
Осень
Отдалённый трещит мотоцикл
И становится осень всё ближе –
В этом мире друзей и привыкл
Я твой взор в отдалении вижу.
Я твой образ на стенах ловлю.
В цвете листьев, то смуглых, то алых.
И могу я сказать, что люблю –
Росчерк неба в осенних провалах.
Астры
Калитку тяжестью откроют облака,
И бог войдёт с болтушкой молока.
Ты не потянешься, но ляжешь наповал
Убитый тем, в чью душу наплевал.
И ты увидишь в чёрном полусне,
Летя вразброд на вещем скакуне,
В твоей спиною созданной ночи
Мечта богов воплощена в печи.
Трубой замаскированный пилястр,
В нём прокажённые лежат в коробках АСТР
И зимний дом замёрз, и летний сад,
И жизни продолжается распад.
Сыграй мне девушка такое,
Чтоб ухватило за пилястр.
Чтоб прокажённой красотою
Душа была коробкой АСТР,
Чтоб око выпало наружу
Расплатой тела на полях,
Душа моя, сыграй-ка мужу
На фортепьянных векселях.
Что для одних победа ритма,
В ином победа БУГИ-ВУГИ,
Но то же чувство, словно бритва,
Перерезает НОГИ-РУКИ.
Писк жаворонка в небе, мыши,
В нас вырезается ограда,
И мы идём почти по крыше
В объятьях жестяного сада.
И как в театре нет предела
Явленью ГРОМА или ГРИМА,
Так в наших спинах
Солнца тело,
Похолодевшее,
Незримо.
В глазах по ЧУДУ, по МАНЬЯКУ.
Какой-то дьявол в нас сидит.
И каждый ракурс вплоть до РАКУ
НА-РАСТЛЕВАЕТ-КУСТ-РАКИТ.
И в этот миг виденьем сада
Намного мир и вещ и зрим.
И мы в тиши полураспада
На стульях маленьких сидим.
Шведский тупик
Парад не виден в Шведском тупике.
А то, что видно, – всё необычайно.
То человек повешен на крюке,
Овеянный какой-то смелой тайной.
То, забивая бесконечный гол
В ворота, что стоят на перекрёстке,
По вечерам играют здесь в футбол
Какие-то огромные подростки.
Зимой же залит маленький каток.
И каждый может наблюдать бесплатно,
Как тусклый лёд
Виденья женских ног
Ломает непристойно,
Многократно.
Снежинки же здесь больше раза в два
Людей обычных,
И больших и малых,
И кажется, что ваша голова
Так тяжела среди домов усталых,
Что хочется взглянуть в последний раз
На небо в нише, белое, немое.
Как хорошо, что уж не режет глаз
Ненужное вам небо голубое.
Белоснежный сад
А летят по небу гуси да кричат,
в красном небе гуси дикие кричат,
сами розовые, красные до пят.
А одна не гусыня –
белоснежный сад.
А внизу, сшибая гоп на галоп,
бьётся Игорева рать прямо в лоб.
Сами розовые, красные до пят,
бьются Игоревы войски
да кричат:
«У татраков оторвать да поймать.
Тртацких девок целоком полонять.
Тртачки розовые, красные до пят,
а тртацкая царица –
белоснежный сад».
Дорогой ты мой Ивашка-дурачок,
я ещё с ума не спятил, но молчок.
Я пишу тебе сдалёка, дорогой,
и скажу тебе, что мир сейчас другой.
Я сижу порой на выставке один,
с древнерусския пишу стихи картин.
А в окошке от Москвы до Костромы
всё меняется, меняемся и мы.
Всё краснеет, кровавеет всё подряд.
Но ещё в душе белеет
белоснежный сад.
©Станислав Красовицкий, 1958–2013
