Я гитару разбил о балкон
и услышал струн жалобный звон.
Я был пьяным, она не пьяна,
и отхлынула злобы волна.
Я в себе снова что-то убил.
Не умел песни петь, но любил.
Всё свалить на взорвавшийся стресс?
Ты погибла, и я не воскрес.
Серым волком спою на луну,
сохраню я калеку струну.
В даль астральную злоба ушла,
и стыдливо скребётся душа.
Что же делать? И что мне понять?
На диване лежать и зевать?
И, привесив замочек ко рту,
реставрировать доброту?
